tag:blogger.com,1999:blog-325048352024-03-07T07:41:21.638+01:00La tierra de los árbolesPedro J. Sabalete Gilhttp://www.blogger.com/profile/17551931273633565036noreply@blogger.comBlogger358125tag:blogger.com,1999:blog-32504835.post-61887587536672652592021-07-19T22:28:00.002+02:002021-07-19T22:31:20.731+02:00Un mar limítrofe<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXIyZwE18gTZi4vdyjdlVKvicXjl9AFEa3_o9Jol3SV1snswQI8fqutNlhFpuTT96ZAyLNVxA97Ig4CBAKMAnZbocUpOc_bsMi03EC4abq2NjzM_5_kzGshyphenhyphencUzFOYTGbs6wET/s2048/un+mar+limitrofe.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1360" data-original-width="2048" height="391" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXIyZwE18gTZi4vdyjdlVKvicXjl9AFEa3_o9Jol3SV1snswQI8fqutNlhFpuTT96ZAyLNVxA97Ig4CBAKMAnZbocUpOc_bsMi03EC4abq2NjzM_5_kzGshyphenhyphencUzFOYTGbs6wET/w590-h391/un+mar+limitrofe.jpg" width="590" /></a></div><br /><p></p><p><span style="font-family: verdana;">De camino a casa observo a un anciano en silla de ruedas al que conduce una joven. Cruzan un paso de cebra y se colocan delante en la misma acera. Se escucha el tono de un móvil y la chica lo agarra de su bolsillo trasero. Responde:</span></p><p><span style="font-family: verdana;">- No podemos vernos. Ahora mismo caminamos por el paseo marítimo.</span></p><p><span style="font-family: verdana;">Me sorprendo: estamos en el centro de España, ninguna posibilidad de mar por aquí. </span><span style="font-family: verdana;">Los rebaso y observo al anciano disimuladamente. Lleva un boina vasca. Tiene el rostro chupado por la enfermedad y una avanzada vejez si es que no son la misma cosa. </span></p><p><span style="font-family: verdana;">Lleva los ojos acuosos, como fijados a un faro en la niebla, a un sendero entre los cabos, a la intuición de un mar limítrofe.</span></p>Pedro J. Sabalete Gilhttp://www.blogger.com/profile/17551931273633565036noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-32504835.post-82477110775124160502021-01-28T19:46:00.006+01:002021-01-28T19:54:11.045+01:00No sé cómo empezó esto<p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioV4-DRcUf__P_zdoyr3mw3s7pqR2PprVjNAbyf7Dd8y3LYpTUD37D3lo-H188xBrOSwBVH0clECMyv0roh9cY8Mfyw44RNJC03UlqTXmJcIwCp_IpFko2zb-hMaKZP8CbTnX8/s2048/IMG_0051.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1323" height="660" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioV4-DRcUf__P_zdoyr3mw3s7pqR2PprVjNAbyf7Dd8y3LYpTUD37D3lo-H188xBrOSwBVH0clECMyv0roh9cY8Mfyw44RNJC03UlqTXmJcIwCp_IpFko2zb-hMaKZP8CbTnX8/w427-h660/IMG_0051.jpg" width="427" /></a></div><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Sí cuando. Un gatito para mi sobrina que no pudo ser. A las pocos días, la gata del trabajo parió otra camada en una caja de cartón. Los cuidamos. Una enana maullaba al verme. Ahora es el bicharraco que tengo al lado. Abrieron brechas. Ellos siempre cazan, lo descubren y te eligen.</span></p><p align="justify"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">En lo que dura mi día y mi noche es muy complicado que extienda los brazos y no toque algún minino.</span></p><p align="justify"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">La foto es del comienzo de la última nevada. Alimentaba al gato del trabajo. Descubrí que seguía las huellas de la derecha) y que él hacía lo mismo, huellas de la izquierda. Rotábamos. :)</span></p>Pedro J. Sabalete Gilhttp://www.blogger.com/profile/17551931273633565036noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32504835.post-74328032786495019492021-01-21T20:55:00.003+01:002021-01-21T20:56:25.630+01:00Deshielo<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikg64rjcIzD7NbPDLYfagQvJ5B2jkCJhnMiLB2fX61j6Aoa8YiMo2buwDpRMIwCa1ByaadyG6cI5dIsDDJJXp1Q0w9p09qaMRab6_kHOdXV0ryEBG1JUCBM5ifwZHGVn6ERNDc/s2048/DSC_0502.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1346" data-original-width="2048" height="398" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikg64rjcIzD7NbPDLYfagQvJ5B2jkCJhnMiLB2fX61j6Aoa8YiMo2buwDpRMIwCa1ByaadyG6cI5dIsDDJJXp1Q0w9p09qaMRab6_kHOdXV0ryEBG1JUCBM5ifwZHGVn6ERNDc/w649-h398/DSC_0502.jpg" width="649" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-family: helvetica;">El deshielo nos hereda barro y después hierbas. </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-family: helvetica;">Hierbas hambrientas y con ellas la resurrección de las raíces. </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-family: helvetica;">Mortificada de frío la Naturaleza regresa para lograr su inherente armonía.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-family: helvetica;">Quiero lo mismo.</span></div><br /><p></p>Pedro J. Sabalete Gilhttp://www.blogger.com/profile/17551931273633565036noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-32504835.post-54768138253831410132019-07-28T21:35:00.001+02:002019-07-28T21:35:29.296+02:00Los trolls petrificados<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAumWn59tGqpogTmCO_r3VWvivBa-Eo4cestqC99TN6wr7TQvzAwbvTHQxJmdNuI60eBImYhR8LoL4ZA6TtEZomRxZtqWcdpHydaplRBRTUQsDQQn_v0FTJoefPXRqTM2PGHTq/s1600/DSC_0707-Editar.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1067" data-original-width="1600" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAumWn59tGqpogTmCO_r3VWvivBa-Eo4cestqC99TN6wr7TQvzAwbvTHQxJmdNuI60eBImYhR8LoL4ZA6TtEZomRxZtqWcdpHydaplRBRTUQsDQQn_v0FTJoefPXRqTM2PGHTq/s640/DSC_0707-Editar.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"></span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Los gigantescos trolls hacen rapiña de las embarcaciones que encallan. En completa oscuridad, entre la marinería temblando de terror, se quedan con el oro y las joyas. Aquella vez, tantas eran las riquezas, que les sorprendió la luz del sol y terminaron petrificados. Esos riscos en el mar es lo que queda de ellos. Skessudrangar, Landdrangar y Langhamrar se llamaban. Dicen por allí que los alaridos de cada noche no son los caprichos del viento entre los acantilados sino sus gritos pidiendo el final de su maldición.</span>Pedro J. Sabalete Gilhttp://www.blogger.com/profile/17551931273633565036noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-32504835.post-58287962026576429182018-11-14T20:02:00.001+01:002018-11-14T20:02:43.807+01:00Un silencio obligado<p>En cierto estado las estaciones se callan.<br>
El sigilo de los copos de nieve, la decadencia de las hojas,<br>
la parsimonia de las flores, la herrumbre del estío en la vegetación. </p><p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8Sd1_mAFBMSg_-03zcqEdBIVwuNbzuFLPluTfw78KjJEC-WI0wU-GcStOS9wZoNWNvTkt_qamzwyocABOQCh5fk22qSIB3771VrG96Q4Dx5vKZ2mv1EY04ZRyTs3_CWx_Ybb2/s1600-h/bici+1920%255B6%255D"><img width="847" height="566" title="bici 1920" style="margin-right: auto; margin-left: auto; float: none; display: block; background-image: none;" alt="bici 1920" src="https://lh3.googleusercontent.com/-7yoHZwK_c8I/W-xxUQe40cI/AAAAAAAAMLk/NeSrYEymSXkYRfsHOMSHheTIQh9gt2TVgCHMYCw/bici%2B1920_thumb%255B3%255D?imgmax=800" border="0"></a></p>Pedro J. Sabalete Gilhttp://www.blogger.com/profile/17551931273633565036noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-32504835.post-73370573760853615272018-08-25T13:42:00.000+02:002018-08-25T13:42:33.198+02:00PATRIA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuIhMuc5aoGAF809zsNfNRifKVvvvuWvFf1W0fWqAT0BVS4jauSXqt9o0799uFqSrsm0P1YpY69ciHtREU1Gc1-EhZyCHx7sezV-08xCmUm8jIAvXIMhtbEoB_9Zm25g1EaNRB/s1600/DSC03168.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1065" data-original-width="1600" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuIhMuc5aoGAF809zsNfNRifKVvvvuWvFf1W0fWqAT0BVS4jauSXqt9o0799uFqSrsm0P1YpY69ciHtREU1Gc1-EhZyCHx7sezV-08xCmUm8jIAvXIMhtbEoB_9Zm25g1EaNRB/s640/DSC03168.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Leí que la verdadera patria es donde uno se reconoce inteligente. Como la inteligencia está reñida con el dogma creo que muchos de los que se arropan en banderas o himnos lo hacen por el azar del lugar en que nacieron, por una costumbre de religión o idioma y por un discurso intencionado siempre.</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">De ser lo primero cierto mi patria son las nubes de mi imaginario y ciertos libros. Es mi tierra Alfanhuí y Cien años de soledad. Las sombras en el techo de un </span><span style="font-family: verdana, sans-serif;">cuarto de</span><span style="font-family: verdana, sans-serif;"> un pueblo ceñido de olivos donde, ardiendo en fiebre, me preguntaba si serían quimeras o el reflejo que permitía una rendija de lo que sucedía en la calle. Jugando a Platón sin conocer a Platón.</span>Pedro J. Sabalete Gilhttp://www.blogger.com/profile/17551931273633565036noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-32504835.post-52785309419931006562018-07-01T21:00:00.002+02:002018-07-01T21:01:16.064+02:00El manantial de la alegría<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5psv4yri6jKLAWJGzNP0aAShP8kX8LBxonHmc7OBzuP81dhV7wB1bFpjTNmcLgtYiJG1QNY7nJ86AUcNPDrkY9k28pAN3VuHT4WCl6pZwzLizHmWdDDNC0usaaQDZj4ITgs1i/s1600/DSC_0952-Edit.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1057" data-original-width="1600" height="422" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5psv4yri6jKLAWJGzNP0aAShP8kX8LBxonHmc7OBzuP81dhV7wB1bFpjTNmcLgtYiJG1QNY7nJ86AUcNPDrkY9k28pAN3VuHT4WCl6pZwzLizHmWdDDNC0usaaQDZj4ITgs1i/s640/DSC_0952-Edit.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<br />
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Del mismo modo que
todas las hadas del norte, Irasmín, se encargaba de la custodia de un
manantial. El suyo nacía entre arbustos, originaba unas charcas
azules, brincaba un poco entre rocas y se
despeñaba formado una cascada que por su sonoridad era conocida
como de la alegría. Pero, como los torrentes imitan los acordes de
las risas de las hadas, estamos convencidos de que era Irasmín el
origen de toda esa dicha.</span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br />
</span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Una mañana luminosa
llegó un joven a sus aguas para refrescarse. El hada, escondida, le
observó curiosa. Sabía que los mortales eran prisioneros de un
cuerpo que con los años envejecería y, llegado un momento, dejaría
de acompañarles. Tal vez por eso siempre imagino que las
extremidades abotargadas, los rostros arrugados y el temperamento
cascarrabias de los viejos mercaderes, que muy de cuando en cuando
pasaban por allí, era el envoltorio natural de los seres humanos. No
ese ejemplar tan joven y pálido que trasmitía una sensación de
fragilidad que el hada no sabía si la extraía de su cuerpo delgado
o era una manifestación de su propio corazón que se ruborizaba al
contemplarlo. Se presentó ante el joven.</span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><i><br />
</i></span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><i>-
Hola humano, soy Irasmín, protectora del bosque y responsable
de estas aguas que te alivian.</i></span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br />
</span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">El muchacho se
asustó. Percibió que la voz provenía de las hayas o del viento
entre los robles. Le costó unos momentos distinguir la iridiscencia
del hada.
</span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><i><br />
</i></span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><i>-
Ufff, disculpe que me sacie en ellas sin permiso, llevo días
extraviado sin alimentos, imaginaba que los trolls tenían algo que
ver. Menos mal que escuché entre la espesura el sonido alegre de
esta cascada.
</i></span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><i><br />
</i></span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><i>-
Al contrario, para eso están y permanecen tan cristalinas.
Eres libre de quedarte el tiempo que necesites hasta que recobres las
fuerzas.</i></span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br />
</span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Cada amanecer le dejaba una provisión de bayas silvestres y fruta.
Jugaban y hablaban sin cesar durante el día y, al ponerse el sol
seguían haciéndolo junto a una hoguera que exhalaba chispas
ascendentes que se confundían con las estrellas. Supo Irasmín que
era hijo de un humilde labrador, llamado a formar parte de los
ejércitos del rey y que esa era, en realidad, la ruta que le había
llevado hasta allí. En la noche profunda acompasaba los
sonidos del bosque para que el sueño le llegara tan plácido como
una brisa. El muchacho nunca se sintió tan resguardado, aquél pequeño claro junto a la cascada era su verdadero hogar.
Muchas veces al despertarse intuía la presencia de Irasmín al lado
y un suave roce de musgo en sus labios.</span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br />
</span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Llegó el momento de
irse a engrosar las tropas regias, de no hacerlo serían implacables
con su familia.
</span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><i><br />
</i></span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><i>-
Volveré pequeña hada, si una vez me orienté por el salto de
tu agua, lo podré hacer de nuevo y regresar así a tu lado con
nuevas historias que compartir.</i></span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br />
</span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Apenados se
despidieron, el joven encontró la salida por pequeños guijarros
resplandecientes que el hada extrajo de las aguas y colocó en el
sendero.
</span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br />
</span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Sabemos que, en un
lejano páramo, un joven soñador fue a una batalla, que en un lance
se vio tendido mirando las nubes y aprisionando en su puño la
humedad de la hierba.</span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br />
</span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Los primeros días de
su ausencia el llanto de Irasmín se hizo lluvia, el bosque se anegó,
su caudal bramó y sólo se detuvo para salvaguardar la vida de los
animales. Decidió dedicarse a esperar a su amor, tenía una
inmortalidad para hacerlo.</span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br />
</span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">En Laponia en
invierno se congelan todos los manantiales.
</span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br />
</span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Excepto uno que por
muy gélido que sea el aire o muy grueso el manto de nieve permanece
líquido y estruendoso como mandando misteriosas señales de
orientación.</span></div>
Pedro J. Sabalete Gilhttp://www.blogger.com/profile/17551931273633565036noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-32504835.post-15597848777435475012018-05-11T20:49:00.000+02:002018-05-11T20:49:12.352+02:00Señales de humo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtvbRIR3jqKySAuloTF_zNS8qL60f88ZoOqhIh-Z_3xA70DGep-w19jsJd4D3i1gCWencpW_XOCmwscpnEqG9rWo5_lf-NyUZZFinKfw-sUSjnzcuEESnJHapUSw4EwPy3mJWn/s1600/DSC02860-Edit.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1065" data-original-width="1600" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtvbRIR3jqKySAuloTF_zNS8qL60f88ZoOqhIh-Z_3xA70DGep-w19jsJd4D3i1gCWencpW_XOCmwscpnEqG9rWo5_lf-NyUZZFinKfw-sUSjnzcuEESnJHapUSw4EwPy3mJWn/s640/DSC02860-Edit.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<br />
Retuerzo imágenes a veces palabras indagando ángulos con intención.<br />
Pero al buscar descanso tan marchito como la espuma que abandona el mar sólo regresan imágenes sencillas de lo vivido como misteriosas señales de humo.Pedro J. Sabalete Gilhttp://www.blogger.com/profile/17551931273633565036noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-32504835.post-22641272795700568142018-01-14T14:17:00.001+01:002018-01-14T14:17:16.734+01:00La anciana que derrotó a un ejército<p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2TM4Y2Li25hbIlaKFpcbvyQYo7GKfjJ4mBlCMOXaXiry3w0tnVQmGRbBLqgEf0A5IEpbp8xzXh-6XIT-HqplAKnQ005sCGlzosG1Xs24J_plH-rqSHPhLHnna5KbB1QhPG8v8/s1600-h/DSC_0083%255B5%255D"><img width="605" height="402" title="DSC_0083" style="display: inline; background-image: none;" alt="DSC_0083" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5Ix5Aps8QeFnQwoGMzVmIiJWeqDHSYCOxr-rRqYdfOi5CMwpYsDy8-KhaOYb2gKsHEZCOa8MbbT9477lxP4NZzzQIuFbn2-pO4PT7kyOfONy90qT1K5NUDIrZYkY-hzaeDznm/?imgmax=800" border="0"></a></p><p><font size="3">La colina amanece regada de vómitos, ensangrentada y el cielo negro de cuervos, una milicia sin oponente se ha masacrado a sí misma desparramando los campos de cadáveres desnudos y mutilados. Los compañeros, que días atrás porfiaban un futuro, se sacaron las tripas por diversión más que por odio, algunos se han despeñado detrás de luciérnagas imaginarias, el general, antes de expirar, maldice "merde d'Espagne. C'est une terre de fous".</font></p><p><font size="3">
La tarde atrás la guarnición atisbó, en la llanura mísera, una calamitosa aldea sitiada de pedregales y tochas donde únicamente moraba una vieja de las que el tiempo ha doblegado de tal manera que andan encorvadas. La abordaron y tradujeron lo que querían: </font></p><p><font size="3">
-Oro, mujeres, vino.<br>
</font></p><p><font size="3">La anciana al responder alzó las arrugas al hombre a caballo que le dirigió esas palabras.</font></p><p><font size="3">
- El oro no sé qué es, escuché que reluce como el sol y la gente mata por tenerlo, poco más puedo deciros, las mujeres jóvenes escaparon hace tiempo, lo más de mujer que podéis ver lo llevo yo, por decir algo, pues hay en mí más parte de muerte que de juventud. Ahora bien, vino, si queréis vino y comida sois afortunados. Antes de abandonar el pueblo me dejaron tanto y tan excelente que no podréis beberlo todo y, si me permitís os lo puedo acompañar de pan y guisos de tres cerdos ibéricos de matanza que es carne que le acompaña al caldo como ninguna.</font></p><p><font size="3">
Comieron, bebieron. </font></p><p><font size="3">A los cánticos de la soldadesca acompañaba la brisa con vestigios de imperios caídos.</font></p><p><font size="3">
Dos días más tarde una octogenaria pactaba a escondidas, en el mercado de Ágreda, la venta de caballos, sables, condecoraciones, casacas y botas de Montauban. </font></p><p><font size="3">Después regresaba a su puesto de venta de cada domingo y a aquellas mujeres que sabía de confianza susurraba:</font></p><p><font size="3">
- Tengo belladona, la mejor, recolectada en el Moncayo, te enseñaré a cocinarla, cambiará todo.</font></p>Pedro J. Sabalete Gilhttp://www.blogger.com/profile/17551931273633565036noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-32504835.post-71427885231465722482018-01-06T12:25:00.001+01:002018-01-06T12:25:25.152+01:00El reto<p><font size="3">No abandono el reto diario de una foto y algunas impresiones. </font></p><p><font size="3">Lo que sí hice fue sacarlo de aquí para llevarlo en:</font></p><p><a title="http://frondosidad.blogspot.com.es/" href="http://frondosidad.blogspot.com.es/"><font size="3">http://frondosidad.blogspot.com.es/</font></a></p><p><font size="3">Allí estaré y regresaré aquí con alguna historia algo más extensa.</font></p>Pedro J. Sabalete Gilhttp://www.blogger.com/profile/17551931273633565036noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32504835.post-4963244374898564492018-01-05T15:46:00.001+01:002018-01-05T15:46:51.002+01:00Arranca motores<p><a href="https://lh3.googleusercontent.com/-jZWV3EG5n7E/Wk-P1YzzLUI/AAAAAAAALA8/JUm2AOr5zVwyGAv3JU8Oe4jk-zh0Y6w0wCHMYCw/s1600-h/DSC_0265%255B6%255D"><img width="632" height="407" title="DSC_0265" style="margin-right: auto; margin-left: auto; float: none; display: block; background-image: none;" alt="DSC_0265" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgP0T39kePPkvJv5gxH3XZwec00I8b5oPpnHbGM-tR_W7Wqm36dFwIU0O-Ihhyphenhyphenlj_m2PXIhV1Aa4MA6uexeY8ZIQtDg2Xwcm0GV8CB-t_sSlZUYh6UEMBjwegW3Bxoz91f6gENo/?imgmax=800" border="0"></a></p><p>05.01.2018</p><p>Sopeso la posibilidad de cargar la cámara durante algunas semanas y colocar aquí fotos frescas del mismo día. Con la bici será posible. Todo como un juego.</p>Pedro J. Sabalete Gilhttp://www.blogger.com/profile/17551931273633565036noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32504835.post-79846034515334353262018-01-04T17:56:00.001+01:002018-01-04T18:05:07.635+01:00El ánimo<p>Un querido amigo dice que el otoño es un estado de ánimo. Todo puede serlo como los seres volubles que somos. La fotografía concede densidad a los recuerdos. En todo cuanto tenga de recorrido del pasado, de instantes entresacados a la penitencia del tiempo, es un estímulo o una rémora a nuestra disposición de espíritu.</p><p>04.01.18 – Foto tomada al Mar de Barents, uno de los mejores días del 2017</p><p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhydLOnbLDfosRuIgNyAyi0iAj54AEWn8iOI-8tfhyphenhyphenPelcM1KLN6uPR1h7TxgT0trLTenfFvbxPtgYSGfw-SJlf5NojHFIIq8MLKBnWJ9GS4c78EKp2X0pdVWdO8T4d1QyL89qY/s1600-h/DSC_0104%255B5%255D"><img width="631" height="417" title="DSC_0104" style="margin-right: auto; margin-left: auto; float: none; display: block; background-image: none;" alt="DSC_0104" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsWlrzDxcEzIitLS4nPGVF6VRascb-KLF5pHJzKgk-jMYgshEMIQov_DkECOGofYkmKD-joWtUXmVZCYJr6Zezyy11nCeEy5zV13nr-EfB82lQtqpCN4Cs3qjon8PjtB9Ls1du/?imgmax=800" border="0"></a></p>Pedro J. Sabalete Gilhttp://www.blogger.com/profile/17551931273633565036noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32504835.post-87304838514923516342018-01-03T17:58:00.000+01:002018-01-03T18:03:32.532+01:00La pequeña bruma<p><a href="https://lh3.googleusercontent.com/-OSWf9sJCApQ/Wk0M3jjeXlI/AAAAAAAAK_Y/_DS4NUK7bQAWan8ZeWKocy3kCXnM9a2oACHMYCw/s1600-h/DSC02189-Editar%255B5%255D"><img width="600" height="401" title="DSC02189-Editar" style="display: inline; background-image: none;" alt="DSC02189-Editar" src="https://lh3.googleusercontent.com/-TgY09nbeQOE/Wk0M45IJMsI/AAAAAAAAK_c/_Ixdg5Ynu6Eo41vrdF-JqxOczW5NmirYwCHMYCw/DSC02189-Editar_thumb%255B2%255D?imgmax=800" border="0"></a></p><p>03.01.2018</p><p>En el amanecer de los los días fríos emana por las riberas del río una gasa de niebla, que reclama un pasado acuático. Hay tal sutileza y abandono que parece indicar los vestigios de una derrota de las aguas a manos de las tierras emergentes. Cuando puedo me detengo unos instantes desprocupado para verla flotar en el meandro como un fantasma galante. No la veo, la respiro.</p>Pedro J. Sabalete Gilhttp://www.blogger.com/profile/17551931273633565036noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-32504835.post-532571909172545582018-01-02T20:05:00.001+01:002018-01-02T20:05:59.225+01:00Anémona<p>Dicen de esta flor que vive un romance con el viento y desde entonces se estrechan por los campos en un juego eterno. 02.01.2018<p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTycjkVLHwAnryEwdaNfAXV1vM6Brwiwztg3zwwgheVUm4d_aFpCAgiIExnYThIs5Ioi1bn__bxn_sfmhXlL8utFwd3S8WiPsA4fh-VgwdSKiDNKXHyBIz66Wl2UCfq9k8kQB-/s1600-h/DSC_0010%255B6%255D"><img width="627" height="417" title="DSC_0010" style="margin-right: auto; margin-left: auto; float: none; display: block; background-image: none;" alt="DSC_0010" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhythtNMcRwL9s7wBJQQAd46Z0kmzmKIPLcpfzNYEuGGof2NPSfORhd8aoy9SCygxSKqXpPTTYUMInjd7gw69zig2dJMxKYRS4ZE94Y5fuGCeGN2s6ksxgAJf-QOUdDKWeO_K7r/?imgmax=800" border="0"></a>Pedro J. Sabalete Gilhttp://www.blogger.com/profile/17551931273633565036noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32504835.post-32496881689235498692018-01-02T16:54:00.001+01:002018-01-02T16:58:29.951+01:00Helechos<p><font size="3">¿Podré? Lo dudo. Vamos a intentarlo. Tratará de una foto diaría, con algunas letras esbozadas si me es posible. Se permiten los retrasos si consigo recuperarme. <img class="wlEmoticon wlEmoticon-smile" style="" alt="Smile" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxI2ugT_xcS8QhjGLweABExAkxkdmiy-yb85I-xhMJftJmySiTEhpXmYphojkeKnNZp7nOeCO4hJ8KwxJwRpFcqVD7yAdjsQ7CY03Msz6XHrhFcZHZ98jZlhVHLYXznjZrwu5G/?imgmax=800"></font></p><p><font size="3">01.01.2018</font></p><p><font size="3">El helecho sabe a pinar y acelga. Es una planta misteriosa e inacabada, un bosquejo que la flora hubiera abandonado antes de acabar. Era un árbol en Sierra de la Minas. Recuerdo las gotas resbalando por sus hojas y haciéndolas oscilar al desprenderse. Parecía hecha de lluvia. Al llegar la noche el bosque entero se repletó de luciérnagas que desplazaban sus trazos de luz entre ellas.</font></p><p><a href="https://lh3.googleusercontent.com/-9isLoRk_QAA/WkurNC11d_I/AAAAAAAAK-M/XcGtwfbNQT8lHa6aG7JUTsrKWdMXOYamgCHMYCw/s1600-h/DSC_0209%255B6%255D"><img width="572" height="388" title="DSC_0209" style="display: inline; background-image: none;" alt="DSC_0209" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLeE_htZlhQzC-VeZiEyU6ViLO38-yLYmCZZKkENRszRqdjfDRKrXO3-QJ59QYDlyXjD_EkTNL3hTOP3vOBoxQCHeQigRDx-Oro_psR0RZPq2zPNmCDFPo61lxCrtRx9G3Bv5y/?imgmax=800" border="0"></a></p>Pedro J. Sabalete Gilhttp://www.blogger.com/profile/17551931273633565036noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32504835.post-5049849971275401492017-12-22T18:57:00.000+01:002017-12-22T18:59:15.870+01:00Vitela<p><a href="https://lh3.googleusercontent.com/-sO-o72XtJXw/Wj1H77Oh5SI/AAAAAAAAK7I/NytTSbJL-ZMwovPUccdMZrbC_iYRdrnKwCHMYCw/s1600-h/Texture-27%255B5%255D"><img width="611" height="345" title="Texture-27" style="display: inline; background-image: none;" alt="Texture-27" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjI3fUc5QT7_A2OWMVLR_36IxXhKQL9CuSSKs7KOmckM20Z6fNH_wYRl-BBjB8dpPmQxj6ZbYBLiAq_8xXAY2ZRF9W7aLjKljqQw7wBVBgFUfGSxXtKXql94_T4xhePsCNZcVxp/?imgmax=800" border="0"></a></p><p>En su viaje a Túnez, el señor, compró al vendedor no el juego de té sino el tapete de <a href="http://dle.rae.es/srv/search?m=30&w=vitela">vitela</a> sobre el que reposaba. Era piel de cordero curtida, de color hueso y su tersura debía acercar a los hombres del desierto la suavidad helada de la tundra.<p>Durante meses decoró un dintel en un patio castellano. Un día de finales de primavera una gota de cal lo veló y el enjuague en agua le regresó la tonalidad. Aquella anécdota varió su uso.<p>En las tardes escribía a pluma en él. Versos sueltos, recados, oraciones rimbombantes o simples emociones. La noche metido en agua desleía cada sílaba como el viento apartando las hojas. La mañana, mientras trabajaba, la piel limpia se estirada en un marco que recogía el sol y al regreso, si le había dado fuerte, adquiría la textura rugosa del asteroide. Las palabras de tinta regresaban cuando la luz mostraba cansancio y se esfumaban en un ciclo que parecía indicar que la oscuridad era tinta licuada.<p>No consideraba, el señor, que sus textos requirieran mayor recorrido ni menor gloria que la esfumación por humedad, pero sabía que en pieles como esa se habían erigido los textos de viejas religiones, testamentos funerarios de dinastías, cartas de amor, puede que algún cuento de las mil y una noches. El lomo de un cordero joven que una vez pastó en la meseta de Chemlali y se maravilló, arrancando entre grietas un diminuto helecho, con la filigrana que la humedad lograba de las plantas.Pedro J. Sabalete Gilhttp://www.blogger.com/profile/17551931273633565036noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-32504835.post-17513553171684115242017-10-07T15:45:00.001+02:002017-10-07T15:48:06.434+02:00Las tumbas secretas de Kåfjord<p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzDe2Iupt5hwX4mKB-Vys_K5hYjPwFVv286uhjNBrxOlN8Aw2JYl7FT0X7rzNTKHG3-GjCJB7pdbAGqDKC87cpc7rYJe3eM7oZwLbnWMYDewyCyQkcFHof8tYp-oK8bYQDBIVf/s1600-h/DSC_0811%255B8%255D"><img width="648" height="409" title="DSC_0811" style="display: inline; background-image: none;" alt="DSC_0811" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbv4d-M5RUW2X9O8kRbGQpBpF4XZLe4Eg30OUVQMTS-AWGTPABLi42krY0qQsCTBjh8OTC5ZD1nNOVdiwMPbz821iin2Xg1POysPmpq7zI3U0wji5cjLfOG3hTpFlLyASSV_-H/?imgmax=800" border="0"></a></p><p><font size="3">El sol de costado proyecta sombras de abedules en la Iglesia de Kåfjord. En las afueras del cementerio que la acorrala existen dos tumbas ocultas.</font><p><font size="3">En 1852 en Kautokeino una revuelta sami acabó con la vida del tendero de licores y del Sheriff. Los vendedores y el sacerdote, al que creían en connivencia, fueron azotados. Se trataba de la primera revuelta violenta de esa comunidad. Estaban fuertemente influidos por las prédicas de Lars Levi Laestadius, un carismático líder que adaptaba la mitología tradicional sami al cristianismo y estaba muy opuesto al alcohol que hacía auténticos estragos y se usaba como medio de control social.</font><p><font size="3">El ejército noruego contuvo la revuelta. Las mujeres y los hombres fueron separados a prisiones muy distantes. Los dos líderes principales, Aslak Hætta y Mons Somby, fueron decapitados en la ciudad de Alta, sus cuerpos serían enterrados a las afueras del cementerio por creer que no merecían la bendición cristiana. Las cabezas acabaron en la colección del Instituto Forense de Oslo.</font><p><font size="3">Tras peticiones de las familias y del parlamento sami pudieron recuperar finalmente los cráneos en 1997 y ser sepultados junto a sus cuerpos.</font><p><font size="3">Cuando aparecen, la sombra de los árboles, las mece el viento y acarician un instante la madera blanca de la Iglesia. Las lápidas, en lugar de flores cortadas o de plástico, tienen una pequeña planta de brezo o violetas o las hojas que abandona el otoño.</font><p><font face="Arial" size="3">Fuera de su contorno no apreciamos las tumbas de Hætta y Somby. Tal vez mejor no insistir, que sigan veladas, continuar nuestro camino, que todo lo quede aquí sea su aciaga historia.</font>Pedro J. Sabalete Gilhttp://www.blogger.com/profile/17551931273633565036noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-32504835.post-4758637346404265502017-07-27T21:18:00.001+02:002017-07-27T21:19:54.136+02:00Memoria de lo calcinado<p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5b7Gc5yYQosdtB_lb1elCiy7LkCHfLkj0EHiwViwystvudErlRSZUGPFNBe2RYsiO16S84Dol4L_4zXbYnpAUDuVKt80NmAdvi4d-T2kCEFYx96HEWh9YzUt_ZprAGhvkVAzc/s1600-h/DSC_0011-Edit%255B5%255D" target="_blank"><img width="632" height="428" title="DSC_0011-Edit" style="display: inline; background-image: none;" alt="DSC_0011-Edit" src="https://lh3.googleusercontent.com/-Z3VVVzdIWXY/WXo8j3zYUTI/AAAAAAAAJeA/UfmbJPWq9QMnmWqWohHApVYUX-a0oTBgwCHMYCw/DSC_0011-Edit_thumb%255B2%255D?imgmax=800" border="0"></a></p><p>He salido a correr y he visto hormigas esconderse y cagadas de perro resecas, espigas perforando calcetines y forraje cociéndose bajo un sol desalmado. </p><p>He visto una pintada sobre otra pintada y un garabato al lado desplazado de la escena abstracta, unos railes de tren con efluvios de fuego en sus vías. </p><p>Un sendero de polvo para abandonar sudor, he sentido el frescor del agua en mi garganta y una ráfaga de viento solitario. Las espaldas de un polígono industrial que agrieta con su ronroneo el silencio de la tarde en la meseta. Tomillos, retamas, salvias y demás vegetación retraída. Los coches en una gasolinera haciendo turno, un niño en la sombra sorbiendo un helado y un padre abriendo pipas. </p><p>El girar de un perno en el portal y, antes de entrar a casa, el riego con el agua sobrante a una planta que revivo. El verano avanza, sobre todo se soporta.</p>Pedro J. Sabalete Gilhttp://www.blogger.com/profile/17551931273633565036noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-32504835.post-30810067058162291762017-06-19T21:44:00.003+02:002017-06-19T21:44:41.484+02:00Efervescencia<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNHUONI6DoNu1BrvSylPDhKgIccNP09Fhh_nddjc06PE9TkmcH4ZdXwWiUYuQVrzsXHZ9WTrvaTvd7-udJRng8w8JiRe_ae5HAiguxbqVAB-f0hd54TPeIiGLDxU0AukO_qfSA/s1600/DSC_0592.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="989" data-original-width="1600" height="394" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNHUONI6DoNu1BrvSylPDhKgIccNP09Fhh_nddjc06PE9TkmcH4ZdXwWiUYuQVrzsXHZ9WTrvaTvd7-udJRng8w8JiRe_ae5HAiguxbqVAB-f0hd54TPeIiGLDxU0AukO_qfSA/s640/DSC_0592.jpg" width="640" /></a></div>
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<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; mso-ansi-language: ES;">A estas horas imponderables, en las que el azul y el gris buscan resquicios
en este ocre tan devorador de final de primavera, distrae
llevar el pensamiento a una meditación nimia que reduzca la transparencia de la
luz cegadora, la vibración ardiente en los asfaltos y anhele ese recuerdo de
torrentes en las cúspides, el crujir de la nieve al correr en ella,
los faroles en la noche alumbrando el aliento del corredor. Aquella efervescencia.<o:p></o:p></span></div>
Pedro J. Sabalete Gilhttp://www.blogger.com/profile/17551931273633565036noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-32504835.post-43768140135525517612017-01-19T20:30:00.001+01:002017-01-19T20:30:48.693+01:00Si el amanecer más frío…<p> </p> <p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUieVGLE2gBmi1Dix4nEi3CLIITTigr0XL5mg9BFlt_bLNf_YQ9B_5uaLcJ2hBm4pD3k5IC7Y_FLj9X-2GuWiY7lvnp2Hjmp9ypUbCxMbR5T5hEDmBSBPS0ZL8e2hQkV09KLcv/s1600-h/DSC_0524-Editar%25255B6%25255D.jpg"><img title="DSC_0524-Editar" style="border-top: 0px; border-right: 0px; background-image: none; border-bottom: 0px; padding-top: 0px; padding-left: 0px; border-left: 0px; display: inline; padding-right: 0px" border="0" alt="DSC_0524-Editar" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg61XloeKS9SVurfgXbktyUTTNGqbGXM4bCYgf65dTFGGi3coZNR7ULAHjxcUMIi7Xsfvz_rsDMJuATx-l71MOAzFBqgHhR0gFkQgrrVaSuc42QaaCd6o0Fdj7C61J-UMDeh4SP/?imgmax=800" width="651" height="428"></a></p> <p class="Standard" style="margin: 0cm 0cm 0pt"><span style="font-size: 14pt; mso-ansi-language: es"><font color="#000000"><font face="Times New Roman">Si el amanecer más frío del año os diera por correr hacia el trabajo y llevar la intención de un explorador polar descubriríais cosas sorprendentes.<?xml:namespace prefix = "o" ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p></font></font></span></p> <p class="Standard" style="margin: 0cm 0cm 0pt"><span style="font-size: 14pt; mso-ansi-language: es"><o:p><font color="#000000" face="Times New Roman"> </font></o:p></span></p> <p class="Standard" style="margin: 0cm 0cm 0pt"><span style="font-size: 14pt; mso-ansi-language: es"><font color="#000000"><font face="Times New Roman">Como ejemplo, una acera inundada de hojas escarchadas trituradas y entre ellas, descollando como un islote, una hoja verde, veréis un perro de ojos entristecidos mejor abrigado que su dueña que tirita bajo la pelambrera de un pinar y una señora con ojeras y tinte rubio fumando junto a la Delegación de Hacienda. Al aire helado agitando banderas.<o:p></o:p></font></font></span></p> <p class="Standard" style="margin: 0cm 0cm 0pt"><span style="font-size: 14pt; mso-ansi-language: es"><o:p><font color="#000000" face="Times New Roman"> </font></o:p></span></p> <p class="Standard" style="margin: 0cm 0cm 0pt"><span style="font-size: 14pt; mso-ansi-language: es"><font color="#000000" face="Times New Roman">Si nos fijamos en las palabras veremos una pintada que dice “Todo me male sal” y “</font><a name="_Hlk472619531"><font color="#000000" face="Times New Roman">Sad boys</font></a><font color="#000000"><font face="Times New Roman">” y un carpintero llamado Oli que se ofrece en las farolas mediante un papel rasgado. Sólo observar, repito.<o:p></o:p></font></font></span></p> <p class="Standard" style="margin: 0cm 0cm 0pt"><span style="font-size: 14pt; mso-ansi-language: es"><o:p><font color="#000000" face="Times New Roman"> </font></o:p></span></p> <p class="Standard" style="margin: 0cm 0cm 0pt"><span style="font-size: 14pt; mso-ansi-language: es"><font color="#000000"><font face="Times New Roman">Observar al tráfico formando hileras que buscan Madrid como desesperados cetáceos con humo y un río color boreal emanando vapores y mostrando raíces secretas en su fango.<o:p></o:p></font></font></span></p> <p class="Standard" style="margin: 0cm 0cm 0pt"><span style="font-size: 14pt; mso-ansi-language: es"><o:p><font color="#000000" face="Times New Roman"> </font></o:p></span></p> <p class="Standard" style="margin: 0cm 0cm 0pt"><span style="font-size: 14pt; mso-ansi-language: es"><font color="#000000"><font face="Times New Roman">Cuando os alcance el primer rayo de sol que nacerá bajo una nube jabonosa no hará falta. Habrá sudor para ese entonces, pero gustará el tono almendrado que deja en las marañas de zarzas. <span style="mso-spacerun: yes"> </span>Observaréis que carece de la potencia necesaria para arrancar un atisbo de primavera pero los patos de la orilla lo saludan. Y en semejante hielo, aunque intentamos no juzgar, creeremos que significa mucho la manera en que lo reciben, con ese desplegar de alas y esa <span style="mso-font-kerning: 0pt">elevación grácil de cuello.<o:p></o:p></span></font></font></span></p>Pedro J. Sabalete Gilhttp://www.blogger.com/profile/17551931273633565036noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-32504835.post-26278393725830328392016-09-11T19:43:00.001+02:002016-09-11T19:43:03.157+02:00Escandinavia, 10 años.<p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgE8HleVAkh5T2Y1TtR_CPeo9Zbv3a6MtHzgJpUxhv3veglKEi2zXcMoJMNBgFdDeG_8qpJ_npPJThoecqqwx1ZBXOzW-IdyrMmoEEePlJCFxtz60ZvmUbH2GzM2b1I4R_OiaEj/s1600-h/DSC_0108-Editar%25255B6%25255D.jpg"><img title="DSC_0108-Editar" style="border-top: 0px; border-right: 0px; background-image: none; border-bottom: 0px; float: none; padding-top: 0px; padding-left: 0px; margin-left: auto; border-left: 0px; display: block; padding-right: 0px; margin-right: auto" border="0" alt="DSC_0108-Editar" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7TpOv8Kw32trE4NBfwNjcHomq25p9k9DK1L8_c8T9aOBOC8ckNCcliRLFBuZSFF9tAmqXBX1fvulOUwjdzX4y6NFuSIfSwoIaNhtuCREpiq2ofZpRJXINu3-KakozafA-t1bK/?imgmax=800" width="648" height="436"></a></p> <p>Como cada día Catarina Pop, con sus profundos ojos ocres y sus ocho años, bordeaba la falda del volcán camino de la escuela. Quedaba una hora, quedaban tres barrancos.</p> <p>Llevaba apretado contra su cuerpo un cuaderno en cuya espiral descansaba un lápiz. El día anterior dibujó, en una hoja, el mapa de Escandinavia. <p>- Esas tierras del norte están muchos meses cubiertas de hielo y nieve – le dijo su maestra. <p>En la inmensidad verde del camino, su imaginación flotaba recordando el frío que sintieron sus manos la vez que su abuelo le trajo una piedra de hielo. Jugó con ese insólito material que se reducía avergonzado del dolor que causaba al tacto hasta ser una lámina oscura en su falda y después, nada. <p>Comenzó a mascullar una oración para los niños de Escandinavia. <p>- Pobrecitos - decía - caminar una hora sobre hielo para ir a la escuela.</p>Pedro J. Sabalete Gilhttp://www.blogger.com/profile/17551931273633565036noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-32504835.post-36858003887890704642016-09-03T11:44:00.001+02:002016-09-03T11:44:00.439+02:00¿Quién recuerda a Ruth?<p><a href="https://lh3.googleusercontent.com/-s4Lz7FiLpbQ/V8qbVlz4P9I/AAAAAAAAJMw/NlakzNWOqQg/s1600-h/Image.jpg"><img title="Jøder i Tromsø — reportasje" style="border-top: 0px; border-right: 0px; background-image: none; border-bottom: 0px; float: none; padding-top: 0px; padding-left: 0px; margin-left: auto; border-left: 0px; display: block; padding-right: 0px; margin-right: auto" border="0" alt="Jøder i Tromsø — reportasje" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRkhn1UbhmxKvUc3buYq8Nh5so-sdi1SknI9-4vNM1KXcjy4XyipLhDTD3Fs-pBrd9bIjMP4thTKVBi5X1I4ktdtKWKTCZYU6GAbYrUA9HAWyU_jZrFEFII0d_GzsLSJAKmfTe/?imgmax=800" width="571" height="323"></a></p> <p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCybAcDW4qZTsgf481E6gHA-vhyphenhyphenuZTf2_ELATE2eNZH05Uc-_2GNIGsnfRDuKqGe-K5R17nBotPFWRDrm8dGsdzRIvmHrSw8gqn7R2tnVBg-okCUj3YxOx3poBf3LgK2u6nM_0/s1600-h/DSC_0193-Editar%25255B6%25255D.jpg"><img title="DSC_0193-Editar" style="border-top: 0px; border-right: 0px; background-image: none; border-bottom: 0px; float: none; padding-top: 0px; padding-left: 0px; margin-left: auto; border-left: 0px; display: block; padding-right: 0px; margin-right: auto" border="0" alt="DSC_0193-Editar" src="https://lh3.googleusercontent.com/-__hO_2FLQN4/V8qbX3LN0NI/AAAAAAAAJM8/gX-skgomWu8/DSC_0193-Editar_thumb%25255B3%25255D.jpg?imgmax=800" width="646" height="346"></a></p> <p>Para el tamaño y los movimientos del turista la tienda de recuerdos es territorio hostil. Demasiados cachivaches en precarios equilibrios. Prefiere curiosear en la puerta. Una foto al oso polar disecado, a la catedral de madera que sobresale sobre las copas. También a las placas doradas que, en la acera, captan su atención. Memoriza un nombre cualquiera para indagar por la red, Ruth Sakolsky.</p> <p>Ruth tenía dos años cuando fue detenida y enviada a Auschwitz junto a su madre y tíos. Se sabe que entraron juntos a lo que creían una ducha tras un largo viaje. De los 2.173 judios noruegos, fueron deportados 772, sobrevivieron 34.</p> <p>Todos los Sakolsky desaparecieron, el apellido no existe en la ciudad polar de Tromso. En el <a href="http://www.itromso.no/nyheter/article9142605.ece" target="_blank">artículo</a> que encontré el autor se pregunta acerca de quién mantiene el recuerdo de Ruth. Desde luego él e incluso esta breve reseña pero sobre todo el municipio que ha colocado placas en los lugares donde vivían todo sus habitantes detenidos.</p> <p>Es así como entiendo que la tienda de recuerdos, que se conserva exactamente igual que en la década de los 40, fue antes un comercio de blusas y que en la parte superior jugó, anduvo, río y lloro, todas esas cosas que nos afirman en la vida, esta pequeña cría.</p>Pedro J. Sabalete Gilhttp://www.blogger.com/profile/17551931273633565036noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32504835.post-91665398010267418642016-08-01T22:10:00.001+02:002016-08-01T22:10:46.156+02:00La noche de boda de la joven india<p><a href="https://lh3.googleusercontent.com/-GoRStIb0e_E/V5-sv0wzZGI/AAAAAAAAJHU/EboPIaZO3Ng/s1600-h/DSC_6338%25255B9%25255D.jpg" target="_blank"><img title="DSC_6338" style="border-top: 0px; border-right: 0px; background-image: none; border-bottom: 0px; float: none; padding-top: 0px; padding-left: 0px; margin-left: auto; border-left: 0px; display: block; padding-right: 0px; margin-right: auto" border="0" alt="DSC_6338" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXIgqCxPxzABBgwDOYs4tCcCphRuDlzkwj1B06wGOiAkNLbW2k7PjH75rStoVGAwjfvy4qpw0Aj9KZHGY8YsMDP8AqtUSdoUUDGLzInl9ib0wz6VOLvi2NbJRUh055L4d549S4/?imgmax=800" width="644" height="432"></a></p> <p>Las más ancianas tuvieron el privilegio de peinarla y trenzarle el cabello mientras susurraban cánticos sobre el amor. Después la retiraron las telas nupciales y la dejaron desnuda. Su cuerpo fue pintado por completo de blanco y quedó sola en el tipi de la colina. Era de piel de bisonte teñida y en su interior refulgían brasas de abedul. La joven vibraba de temor, no de frío.</p> <p>También temblaba el joven guerrero al entrar y vislumbrar en la penumbra la blancura de su reciente esposa. Se habían conocido unos días antes cuando los jefes decidieron los esponsales para hermanar más a sus grupos. Acuclillado a su lado dijo: no temas. La abrazó y ella se dejó abrazar por aquel hombre apenas conocido. El tacto fue el lenguaje aquella noche. Antes de caer rendida a tantas emociones, en una aldea desconocida, tendida sobre lienzos, miró entre la apertura del tipi, un fragmento de cielo despejado.</p> <p>El sol vino claro y repartió olor a invierno y a cuero gastado. Él la beso para despedirse. Tenía que partir a las guerras contra el hombre blanco. Prometió volver.</p> <p>La joven tarareo y pensó si le sucedería a ella como a la luna con las estrellas que se quieren sin apenas encontrarse. En la tribu se extrañó que todos le dieron trato de mujer y no de niña como en el día previo. Apoyó en los quehaceres apilando leña, desollando caza, cocinando. Hablo poco, pensó en su madre, no lloro.</p> <p>Al regresar la oscuridad de su tipi sintió un extraño vacío en el pecho. Encendió, con una ascua prestada, el fuego del interior. Salió y a poca distancia de la entrada, con una ramita de abedul, dibujó sobre la nieve la figura de un orgulloso guerrero montado a caballo, como lo viera distanciarse en la mañana. Unos trazos frágiles, no más que la piel y la carne, que unos copos ocultaron al alba. </p>Pedro J. Sabalete Gilhttp://www.blogger.com/profile/17551931273633565036noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-32504835.post-59685912396274552312016-06-29T21:07:00.001+02:002016-06-29T22:37:23.855+02:00La estrella sin nombre<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_6v7CwPWZpfwst0rTijDySErv0pPneR5XG5ihhXr8b4Dx3066a6uvtHr_ptCKZNoy_0KfO-AEjbjTxllrwADQb6bcpi3s7y66mkmRT2BiPIzwj0ZRuae-PpB5eWpfAy0o0gd8/s1600-h/Pintada%2525202%25255B5%25255D.jpg"><img alt="OLYMPUS DIGITAL CAMERA" border="0" height="439" src="https://lh3.googleusercontent.com/-zzWixG22BKI/V3QdPcSE7pI/AAAAAAAAJDE/gStaKJgvZns/Pintada%2525202_thumb%25255B2%25255D.jpg?imgmax=800" style="background-image: none; border-bottom: 0px; border-left: 0px; border-right: 0px; border-top: 0px; display: inline; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" title="OLYMPUS DIGITAL CAMERA" width="641" /></a><br />
Al despertar, la ventana abierta por el sofoco del verano dejaba entrever la luz de una estrella distante. Tililaba en colores que iban del rojo al violeta. Tan irreal le pareció al viejo que agarró su móvil para encontrar su nombre con una aplicación. Pero al señalarla con la mirilla de la pantalla comprobó que no aparecía. Era una estrella sin nombre entre estrellas bien definidas.<br />
En el paseo matutino la ciudad le pareció otra vez un enorme y parsimonioso escarabajo pelotero. Escombros, conductores mejorables, cacas de perro macerando entre rastrojos, pintadas de lógica insostenible en muros viejos. Matices en un verano ebrio de luz.<br />
A la noche siguiente, sobre la melena del pinar, la oscuridad dibujó una estrella sin nombre que mudaba de color. Una línea recta a las tres de la madrugada. Sin pericia para el simbolismo pero con habilidad para la camaradería, el viejo se sirvió un vaso de agua, se apoyó en el cabecero y toda la noche la pasó hablando con ella como si rellenara un espacio de su vida.Pedro J. Sabalete Gilhttp://www.blogger.com/profile/17551931273633565036noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-32504835.post-86877790251105656532016-05-02T19:29:00.001+02:002016-05-02T19:29:14.705+02:00Señales de humo<p> </p> <p><a href="https://lh3.googleusercontent.com/-Dqs50qZIGE4/VyeOIeDp_KI/AAAAAAAAI2E/k7WG7OUFuas/s1600-h/Image192000002%25255B7%25255D.jpg"><img title="Image192000002" style="border-top: 0px; border-right: 0px; background-image: none; border-bottom: 0px; float: none; padding-top: 0px; padding-left: 0px; margin-left: auto; border-left: 0px; display: block; padding-right: 0px; margin-right: auto" border="0" alt="Image192000002" src="https://lh3.googleusercontent.com/-xpReoCjMx94/VyeOKrdQ5EI/AAAAAAAAI2I/MJoT6OyKmWw/Image192000002_thumb%25255B4%25255D.jpg?imgmax=800" width="649" height="437"></a></p> <p><font size="2">El sol muerde con ganas y no alivia el rumor de cauces ocultos en la vegetación. </font><a href="http://goathemala.blogspot.pt/2011/08/senales-de-humo-iii.html" target="_blank"><font size="2">Hace años hice esta misma ruta</font></a><font size="2">, idéntico paseo. Tanto la disfruté que establezco, mientras camino, una comparación entre aquél entonces y ahora.</font> <p><font size="2">Tiene la melancolía algo de probabilidad fugada, de mirador donde recreamos el mundo perdido en un hervor de pretéritos. Útil como posibilidad poética, pero es un juicio más y por lo tanto un atajo a la tristeza. Arriba en la Iglesia de Couto, a la sombra de un olivo insólitamente recto, llego a esta conclusión y decido descender sin que el pasado intervenga.</font> <p><font size="2">Lo consigo parcialmente. No en vano, esta es la tierra de la nostalgia. La caseta del perro que me ladró está abandonada, los paisanos que terciaban una cerveza pueden ser los que ahora acarrean estiércol, las uvas que entonces probé tal vez estén presentes en esos pámpanos que se enredan, la lluvia trasladó la tierra de los intersticios de los adoquines.</font> <p><font size="2">Somos pasto del tiempo. </font> <p><font size="2">Indudable, como que también nos proveemos del mismo.</font> <p><font size="2">Entro al hotel pensando en esta entrada. Me descargo de sutilezas: cinco años, pero estoy más o menos igual por dentro y por fuera. Suficiente.</font> <p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6t9wSySDoQ7FUgh5_kEStsQOGnF_vJlhUOaWw-UwfNAntHxkqpIQ-08stjgxNrfj3OcMq3784MFH7pUTpoX6mHRXNalE6GrWetKJD7F3K51QQLdZbQ4nJlfAWayHRlBQy-7yZ/s1600-h/Image192000003%25255B6%25255D.jpg"><img title="Image192000003" style="border-top: 0px; border-right: 0px; background-image: none; border-bottom: 0px; float: none; padding-top: 0px; padding-left: 0px; margin-left: auto; border-left: 0px; display: block; padding-right: 0px; margin-right: auto" border="0" alt="Image192000003" src="https://lh3.googleusercontent.com/-dqLJFmgmGE8/VyeOSS0Cz2I/AAAAAAAAI2Q/AROaHuWY3q8/Image192000003_thumb%25255B3%25255D.jpg?imgmax=800" width="629" height="423"></a></p> <p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVKPDSMsj73D26mVBKj5QUvBLd3XPTahvDn3huTCJzudPwiJLShtyau8Wd3oCIvwmJfRiJx96JLvsdzcLVyl8gtWqASGXkqab0FSgmbbi9KKoiMjlaurz9ph3WrZOH1KqwEUOU/s1600-h/Image192000004%25255B6%25255D.jpg"><img title="Image192000004" style="border-top: 0px; border-right: 0px; background-image: none; border-bottom: 0px; float: none; padding-top: 0px; padding-left: 0px; margin-left: auto; border-left: 0px; display: block; padding-right: 0px; margin-right: auto" border="0" alt="Image192000004" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhdjHHUc3UelE0Ww7B1W1RlAuELqLM-ckhTceqlOJkMN9F_CLYRf_DmMZVn-aeoi-4N_M58e9If-ksDJrLxVDrqJWHAAZbR13G5_v7n6fjfNhxUCDuNArN5TUrdZiuiZ0oJS32/?imgmax=800" width="637" height="429"></a></p> <p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEc1QXfCv4ITGI4jbXTZahZxQ-85lwt8pFF7slc-mNVqzAvgRJyNTtyIMUkl8kejg9sx8b5GKAFoaJzPU-tSW_5F_BBWKr4iX22asEUiYR4gP5rx5lbu8XCiCR_PM1F8RXguCm/s1600-h/Image192000001%25255B6%25255D.jpg"><img title="Image192000001" style="border-top: 0px; border-right: 0px; background-image: none; border-bottom: 0px; float: none; padding-top: 0px; padding-left: 0px; margin-left: auto; border-left: 0px; display: block; padding-right: 0px; margin-right: auto" border="0" alt="Image192000001" src="https://lh3.googleusercontent.com/-N__2WoUMy5g/VyeOaX5BjBI/AAAAAAAAI2g/whXDso4gQtE/Image192000001_thumb%25255B3%25255D.jpg?imgmax=800" width="408" height="613"></a></p>Pedro J. Sabalete Gilhttp://www.blogger.com/profile/17551931273633565036noreply@blogger.com3