EL MULO TIZNADO

Arreciaba la tormenta, fulgurantes latigazos acuáticos encrespaban las monturas mientras el arriero maldecía su extravío por esa sierra del demonio. "Maldita la hora en la que desvié la ruta para tomar este atajo inútil". La oscuridad de café amargo ya ni siquiera interrumpida por relámpagos, acongojaba como un tormento. Deambulaban atados entre sí para controlar el pánico de las mulas, incluso él mismo había ceñido una soga a su cintura.

Dispuso remontar un altozano por si desde allí se atistaba una luz. Ascendieron entre lascas y jaras, temeroso de rayos y blasfemando. A media legua se vislumbraba un destello de venta u hospedería y hacia ella encaminó su reata.

Cerca estaba ya de alcanzarla cuando Carbonero, el viejo mulo tiznado, que encabezaba la comitiva, se detuvo y ni con palmadas ni con improperios avanzaba. El animal decidió no dar un paso más. No era la primera vez que se las veía con su terquedad pero aquella situación le rebasaba, la mercancía se depreciaría por la obcecación de la bestia. Presa de una turbulenta furia, el arriero, aferró su navaja y de un tajo profundo y circular degolló al mulo que se desmoronó con una cadencia hogareña como si entendiera que su última cometido era morirse.

Sería complicado distribuir la carga del animal muerto, por ello decidió pasar lo que quedaba de noche allí mismo y pedir posada al alba.

Clareaba una mañana sin lluvía. El arriero desentumecía las extremidades embotadas cuando contemplo estupefacto que estaba ante un abismo y que la terquedad de la bestia los había salvado a todos del precipicio.

Demudado alcanzó la venta, malvendió su mercancía y con ella erigió, como homenaje, una lápida que acabó siendo polvo a golpes de temporal y olvido.

Foto propia, Torca del Lobo