El beso peregrino

Ese beso que la chica posa en su mano y sopla cuando el tren sale - y que su novio se da la vuelta antes sin recibirlo - al quedar huérfano, se somete al albedrío de las corrientes de la estación, de donde saldrá empujado por la potencia del Expreso 65 para enroscarse en una brisa que se entrega, rendida, a un oportuno rayo sol para acelerar la floración de los tulipanes, distender las articulaciones de los insectos y alcanzar a un suicida.

Éste, emocionado y confundido al sentir la calidez de unas alas de mariposa en sus labios, no se precipita al vacío. Llora y siente un alivio casi alegre.

Cuando el último sol baraja rojos con naranjas llega a casa. Todavía hipa. Esa noche le aguarda el sueño más extraño: trabaja en una mina de diamantes y recibe el encargo de buscarlos en lugares insospechados. Nidos de urracas, entre las arrugas de ancianos, bajo su misma piel.

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Foto mía de un trigal ya segado y un maizal al que le queda poco, de fondo como guardianes los árboles de esta imagen.