El corazón que late

Cuando ella descubrió el rostro que desde la ventana le observaba el rutinario cruce del bulevar, apenas treinta pasos, se transformó en su mejor momento. A veces le gustaba llegar pronto y mirarle antes de ser mirada.

Su faz varonil, apenas divisaba más, sus pómulos sabían de la soledad de las rocas desérticas, sus labios agrietados como tablones que soportaron la galerna. Tras la escrutación cruzaba fingiendo desenvoltura e indiferencia. Concentrada en no perder la gracilidad de los andares e intuyendo su atención.

Frustrada primero porque él no bajara a dar otro paso, acabo aceptando una situación que con el devenir de los años la llevaría a otro hombre, un "sí quiero" frente al altar una tarde de mayo, un fruto de su vientre que afianzó su existencia. Pese a todo nunca perdió el encanto de volver a los treinta pasos camino a la oficina, a sentir la inofensiva coquetería de unos ojos prendidos.

 

Al verla desde la ventana sutil y armoniosa, volvió a asearse. El mejor acompañamiento del café era esperarla cruzar frágil, pálida, cargando sus ojos de ocelote y quedarse ya el resto del día preguntándose si el plisado de su falda era sinfonía o soneto. Y aguardar la mañana siguiente y repetir la penosa tarea de la ducha, y dejarse apresar por la tristeza, cuando no aparece o encogerse, de rubor, al descubrir que había venido antes para mirarle, y asumir que tiene familia y agradecer que no ha cambiado nunca con los años la ruta. Soñar que ella le ama y olvidar.

Olvidar la condena de la silla de ruedas que ancla y condiciona. Olvidar la lluvia, la moto, el guardarrail, el dolor y la depresión para renacer con una mirada cada día y sentir la satisfacción de que, pese a todo, guarda la fortuna de poseer dentro un corazón que late.

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Como siempre: texto e imagen propios.